Mensageiros dos Deuses

Imagem de Gustave Courbet (1819-1877)
Woman with a Parrot

Acostumada a ter beija-flores em minha garagem e, às vezes, até atravessando por dentro de minha casa, imagina só o susto que levei quando, há duas semanas, um urubu pousou na janela aqui no trabalho. Ele é enorme, feio, as asas me pareceram grandes e fortes ao tocarem as laterais da janela. Não senti cheiro. Fiquei preocupada com uma possível simbologia da ave, justamente em época de refazer exames para monitorar o CA. Hoje a surpresa foi dupla. Primeiro foi um papagaio e depois um periquito.O papagaio, arisco se debateu um pouco até equilibrar e logo voou. Mas o perquito me olhou, deixou-se observar e ficou um tempo se exibindo para mim, até que os outros devem tê-lo chamado. Continuam brincando lá fora no maior alvoroço. Se for para significar alguma coisa, que seja a esperança!
De acordo com a cultura xamã, estes são os significados:

• A mensagem do Urubu é de purificação, limpeza profunda. Está ligado ao fogo ou Sol em várias culturas, assim como os xamãs ele usa as energias da terra ao seu favor. Simboliza a vida e a morte, dons proféticos e mistérios.
• A primeira coisa que nos ocorre quando pensamos nos papagaios é sua capacidade de imitação. Eles refletem tudo o que existe à volta deles, tons de voz, ruídos, gargalhadas. A energia do papagaio é como um grande espelho universal, e este não mente, apenas reflete o que existe fora dele.
• Os beija-flores parecem ter a vibração mais alta e suave da Natureza. São as únicas aves que voam em qualquer direção, para cima, para baixo, para trás e para os lados. Devido à rapidez com que batem as asas, parecem aos nossos olhos estar completamente imóvel no ar. O beija-flor nos estimula a encontrar a doçura e a alegria de cada situação. Se o beija-flor tem voado nas suas visões, prepare-se para rir musicalmente e apreciar muitos presentes do Criador. Mensageiro da cura, amor romântico, claridade, graça, sorte, suavidade, alegria e entusiasmo.

Divagando

Bluebells, de Alma Tadema

Sons de pássaro, e eu aqui, precisando de 4mil caracteres para concluir meu trabalho. Escrever não é só escrever, há o pensamento que antecede e que muitas vezes estão desencontrados, expressando-se apenas em rápidos flashs, pílulas homeopáticas de luz, sem nenhuma ordem. Não sei que mecanismo mágico é esse que faz as ideias se concatenarem e o pensamento, enfim, se expressar. Mas o que fazer quando estamos vazios e apenas queremos contemplar a vida sem pensar, sem explicar, sem concluir? Muita disciplina e ... voltar ao trabalho, para a engenharia das letras que se formam em pensamentos, mas que dispensam sentimentos. Pura técnica!

Dia de Finados

Imagem de Bastien Lepage

O ano está chegando ao fim. Sempre um misto de tristeza e de alegria, de esperança e de saudade, de vida e de morte. Após o almoço em família, Maria e sua mãe levam flores ao cemitério. Falam de saudades, de preocupações, de sonhos e pesadelos, e do vento. O vento que parece beijar-lhes o rosto, não permite manter a chama acesa, como se estivesse a lhes dizer que um dia tudo se acabará com um sopro. Maria fazia seu caminho de volta para casa. Deixava parte de uma história para trás. Vivenciou momentos de dor, de renúncia, de desapego. De despedidas. Pôde compreender que é na memória que ficam os verdadeiros registros. Também ficam os registros de nossas desistências, de nossos medos. Depois de enfrentar o câncer, Maria namora a morte, sem pressa de se casar. Agora, somente agora, respira vida, cores, sons, beleza.  A vida nunca é a mesma todos os dias.

Era sapo!

Imagem de Leon Bonnat

A semana se arrastava com dificuldade. Vazia de emoções, Maria toma uma decisão que certamente a tiraria do marasmo. Resolvera extirpar aquele amor, que como a semana vivida se arrastava, seco, árido, infértil. Desde que conhecera João não conseguia mais se interessar por ninguém, mas João era instável, frio, preconceituoso. Vivia sob uma redoma com medo que alguém descobrisse suas fraquezas. Aparentemente era um rapaz simpático, agradável, bonito. Inteligência e sutileza eram suas características mais marcantes.
Esse comportamento paradoxal, visível apenas àqueles poucos que rompiam suas barreiras, atava Maria a João, quase que de forma neurótica. Já disse Chico Buarque que cabeça de mulher é para ninguém entender, "olha, você tem todas as coisas/ que um dia eu sonhei pra mim/ a cabeça cheia de problemas /não importa / eu gosto mesmo assim". Só mesmo as marias.
De poucas palavras, gestos lentos e um ar alheio às coisas comuns do cotidiano, João colecionava mulheres lindas. Havia um acordo tácito entre elas, afinal sabiam que ele não ficaria com nenhuma. Elas se arrastavam, se enrolavam nele como verdadeiras gatas, lânguidas, melosas, sensuais. Maria não fugiu à regra, era mais uma tolinha a lhe estender tapetes. Ele queria ser conquistado. Ela queria conquistar.
Foi assim, enfrentando uma dura e desleal concorrência que João passou a fazer parte da vida de Maria e quando ela percebeu, ele já estava lá há dois anos. Saiam juntos para beber, dançar, acampar e Maria sempre ali firme esperando a hora que daria o bote. Sonhava em fazer amor com ele e seu desejo era tão forte quanto a sua incapacidade para perceber que alguma coisa não estava certa naquele relacionamento.
A partir do momento que decidiu não dar mais continuidade àquela farsa, decidiu também que não sairia do relacionamento sem antes experimentar juntar as carnes. As férias estavam terminando e saíram para acampar. Desta vez ela conseguiu convence-lo de ir apenas os dois. Escolheram uma cidadezinha do interior, que recentemente haviam descoberto. A natureza na região era pródiga, cheia de pequenas cachoeiras e recantos inexplorados pelo homem. O verde e o ar puro tinham a capacidade de transportar as almas para uma outra esfera. No ar, pontos brilhantes, como se fossem a visão de pequenos átomos, dançavam a sua frente.
Maria partiu para cima de João, sem lhe dar tempo para processar o que estava acontecendo. Agora, ela não sabe explicar o que aconteceu, será que a culpa foi sua?
João, impotente, tentava se justificar. Que diabo de homem era aquele, que tinha medo de mulher? Porque a necessidade de estar sempre rodeado delas?
Maria chora. Sem máscaras, seu príncipe não passava de um sapo.

(In, Histórias de Maria)

O estrangeiro

Imagem de Shane Wolf

O clima de alegria no ambiente não era real. Por trás de cada sorriso escondiam-se almas solitárias, sedentas de toques e afetos. João estava ali, como se comandasse um grande espetáculo, mas completamente perdido de si mesmo, sem saber se encontrar em meio a tantos sentimentos. Sentia os olhares das mulheres, afinal, ele era um garoto bonito, mas como se situar? Não sabia que pedaço seu ele poderia entregar naquele ambiente que lhe era tão estranho. João, contido em seus pensamentos, imobilizado em seus gestos, sufocado em sua sensibilidade, sentia-se algemado pela situação.

De longe, Maria o observa, atraída pela curiosidade dos jogos que ele travava para poder esconder-se  No seu isolamento interno, único espaço que seu ser expandia,  pode-se observar o gestual delicado e estudado de um corpo que pedia silêncio. Procurava  ar, precisava respirar e se organizar por dentro. Seus olhos se cruzam com o de Maria. E nessa fração de segundo Maria encontra seu olhar de homem rendido. O jogo da sedução exige que haja pelo menos dois jogadores. Sua alma era prisioneira de seu corpo. João jogava consigo.

Ah! O tempo!

The Tender, de Mary Cassat

Muitas vezes eu escrevi sobre o tempo. Entendo que nós, humanos, temos dois grandes limitadores, o tempo e o espaço. Sinto mais o tempo. O espaço “está sendo alterado” pela internet, mas o tempo. Ah! O tempo! É possível fazer o tempo parar, de forma a nunca mais envelhecermos? Sempre vi o envelhecimento com os olhos da compreensão, da maturidade. Nunca entendi completamente os preconceitos contra a velhice.
Quero ficar velhinha sim. Quero ter muitas histórias para contar. Quero passar experiências aprendidas – mesmo aquelas em que a lição demorou a entrar na consciência – ou aquelas que não deram certo, ou mesmo os equívocos que infalivelmente nós cometemos ao longo da vida. Envelhecer é momento de reconciliação com erros e fracassos. É momento de reflexão, de contemplação de aceitação. É uma sorte não morrer antes!

Para sempre

Imagem de Malaquias Belo

Ao bater os olhos na imagem do jornal, Maria sentiu seu coração bater mais forte. Não restava dúvida: aqueles traços em estilo surrealista só poderiam ser de Ezequias Brandão. Mais de 15 anos sem vê-lo, no entanto, a identificação continuava a mesma. Sem pensar duas vezes, Maria busca o fio da meada para reatar uma relação que sempre foi marcada por profunda identidade espiritual. Fecha os olhos, faz retrospectiva, vendo o tempo passado voltar e contar uma história por meio de imagens que a memória armazenou. Sente saudades, um sentimento nostálgico que se mistura à alegria presente. Reencontrar esse amor que se traduzia em imagens e silêncio mexia com as entranhas de Maria, uma sensação emoldurada por boas, profundas e inesquecíveis lembranças.
O dia não amanhece como todos os outros. Maria teve uma noite povoada de sonhos surreais e se prepara para ir ao encontro do insólito; mais uma vez, iria à luta para vencer os limites do tempo e do espaço.
Impossível prever os resultados daquele encontro.
Começam então pelos relatórios do tempo. Casaram-se no mesmo ano, têm filhas da mesma idade e com o mesmo nome, as datas das grandes transformações também coincidem. Maria deixa a fábrica de chocolate, na mesma época em que Ezequias Brandão, cria um novo estilo artístico e mais comercial, que firma seu talento em outro mercado. O lançamento do livro de Maria coincide com o período em que ele retorna às telas. O recomeço encontra então seu ponto de partida.
A tarde inicia com uma visita à galeria onde Ezequias está expondo. Maria observa cuidadosamente cada quadro. Ali também, observa que o artista recomeça de onde parou. Nada de bananas cortadas em rodelas voando no espaço, o masculino encontra expressão, apenas o mito de Eva ainda se mostra em conflito (simbolizado pela maçã verde, cortes feitos com lâmina e em presença de sangue) e em diversos planos - janelas ou portais da existência. Maria busca o humano. Não há ainda uma presença real, mas em algumas telas já se pode perceber elementos da vida. Os antigos ovos que se explodiam ou se dissolviam, se transformaram em formas orgânicas "humanovegetais" que se assemelham a cromossomas, ou espermatozóides, ou larvas, ou algas, e que se sobrepõe, em outra perspectiva, transformando-se em verdadeiras cidades-fantásticas - supostamente metafísicas - de perturbadora solidão.
Há na obra de Ezequias uma aparente sensualidade pela presença de elementos fálicos e eróticos, mas percebe-se também que não é essa a pretensão. A expressão está mais para a indagação dos mistérios que envolvem o mito da criação e a ruptura com o paraíso, tudo dentro de um contexto simbiótico e contraditório de lirismo e dor, cujo resultado é uma obra que transmite a solitária solidão de Ezequias.
No texto do catálogo a confirmação do que Maria percebia: "Após percorrer outros caminhos em modalidades diversas, aprimorando outras técnicas, o artista retoma seus antigos aspectos da vertente surrealista que marcou sua personalidade artística no começo da carreira, em que predomina o virtuosismo técnico, tanto na execução da pintura como no engajamento temático que define a sua estética com rigoroso apuramento técnico e excelente resultado de plasticidade".
Um café tomado depois da chuva em ambiente acolhedor, algumas palavras para marcar momentos importantes vividos no passado, a constatação das mudanças que aconteceram ao longo do tempo, mas que não alteravam o profundo e inexplicável amor que unia as duas almas. Ligados por essa energia lírica, intimamente eles sabem que nunca vão promover um rompimento, ainda que seus caminhos insistam em seguir direções opostas.
É noite quando os dois se separam. No ar, inúmeras possibilidades, mas somente o tempo - sempre o tempo - poderá explicar a magia desse encontro.

Idílio

Idylle, de Willian Bouguereau

Não era um bom dia para fazer a faxina, o calor estava insuportável, a vontade de voltar para a roça, e descansar em uma sombra para sentir o vento no rosto, ficava cada vez mais forte. Ainda assim Maria se levanta, respira fundo, e parte para mais um dia de trabalho. Enquanto jogava água na janela ela aproveitava para se refrescar nos respingos e organizar seus pensamentos. Bailam na lembrança cenas do campo, dos encontros furtivos com João, da alegria da juventude, da irresponsabilidade do amanhã. Tinha os olhos fechados e os movimentos da faxina acompanhavam o ritmo preguiçoso das lembrança. Era como se ele a olhasse. No limite do prazer e da posse, um homem olha para uma mulher como se meditasse sobre o princípio da vida. Queria tê-la em sua consciência sem importuná-la em seu sonho. Ela dormitava, passando lentamente a flanela sobre a mesa de vidro. Também ela, em toda sua simplicidade, precisava se acertar com o tempo. A interioridade sexual era tão intensa, os corpos tão ausentes, que a sensação de serem tocados parecia uma oferta divina duma imaginação profundamente amorosa. Havia muito mais vida no passado, ela sabia, mas precisava viver o presente. De repente, o celular toca e tira Maria de suas reflexões. João é apenas uma lembrança que se desvanece.

Carta de Maria

Imagem: Penning A Letter, de George Goodwin Kilburne

Hoje tive vontade de escrever de mim para mim. De buscar no próprio âmago explicações para esta existência. Não sei se a vida é um circo de horrores, mas os ciclos são visíveis. Dias, meses e anos marcados por ganhos e perdas, altos e baixos, dias de entusiasmo e euforia, dias de amargura e depressão, dias de trabalho intenso e de desemprego. Sobrevivo.
Estou de bem comigo, mas tenho tido pouca vontade de escrever. E quando consigo vencer a minha barreira, surpreendo-me completamente muda. É a felicidade (ou seria a ausência de infelicidade?) que me bloqueia? Ou seria a sensação de me sentir espectadora da vida, quando nada mais é novidade, quando o ser humano perdeu, para mim, o gosto da descoberta?
Os grandes romances, os melhores poemas de amor parecem mesmo se nutrir da tragédia, dos desencontros, da infelicidade. Pior que a ilusão que nutre minha pobre literatura, é a apatia em viver. É não saber o que é necessário para ser feliz. É a certeza de que tudo o que existir depois da vida será lucro, porque, aqui e agora, tempo e espaço limitam meu ser. Pior que esta inadequação é me ver frente a frente com a repetição dos ciclos. É não ter criatividade suficiente para me superar cada vez que no jogo da vida dá a lógica.

Janela

 At the window, de Carl Vilhelm Holsoe

Houve um tempo que , de onde me sentava para trabalhar, a única visão que tinha pela janela era um pé de jabuticaba. Época fértil, criativa, povoada de sonhos e fantasias. Vi florir, nascer e amadurecer os frutos. Vi larvas, casulos se formando e borboletas romperem para a vida. Ouvi o cântico das cigarras. Era como se minha vida se entrelaçasse com aquela árvore. Hoje me pergunto o que vem pela frente. Na solidão de minha sala, vejo o topo das árvores – uma mangueira, um coqueiro e um cajueiro – e topos de prédios. Mas vejo mesmo é o céu. Ele toma conta de quase toda janela. Às vezes azul e com nuvens brancas, outras cinzentas, chuvosas. E são muitos os sons. Pássaros que não identifico, bem-te-vis, pardais, latidos de cachorros, carros que passam longe. Um tempo, de novo, para ficar comigo.

Manhã de Amor

(Imagem: Le jour, de Willian Bouguereau)

Hoje acordei com algazarra de pássaros em minha janela. Temperatura amena e disposição física para saudar esta manhã clara de céu azul. Da cama para o chuveiro foi necessário apenas um salto. Um movimento mais rápido que o de um pião no jogo de xadrez. Manhã, tão bonita manhã, canta o meu coração...

Espelho meu!

(Imagem de Jon Boe Paulsen, artista norueguês contemporâneo. Segue a tendência do Realismo)

Sem sono, assisti ontem ao filme “Espelho, espelho meu”, com Julia Roberts, e fiquei imaginando como os contos de fadas são ricos em elementos simbólicos. No caso, o espelho exerce grande fascínio sobre mim por trazer à tona coisas guardadas na profundeza inconsciente. Por efeito de estranha magia permite-me quebrar a cadeia habitual de pensamentos para mergulhar em considerações a respeito de meu próprio reflexo. É muito bom quando posso me identificar com a beleza, com a sabedoria, com a ética. Mas a luz tem suas sombras. Percebo que também as pessoas são como espelhos e só identifico nelas, aquilo que tenho em mim.

Esperança

(Imagem: Hope, de George Frederic Watts, mais famosa depois que Obama disse se inspirar nela)

Recomeçar, quando tudo encaminha para o desânimo; sorrir quando as máscaras caem; continuar acreditando, mesmo quando evidências apontam para a perda da fé; enfim, manter a firmeza sem se deixar levar pelas ondas. Quando nos exigimos muito, corremos o risco de ir à fronteira de nossa capacidade. Renovar-se é dar chance à esperança, à crença emocional de resultados positivos, que estimula a seguir na labuta. Esperança, como disse Bilac, “a divina mentira que dá ao homem o dom de suportar o mundo”. Esperança de nos acharmos, de nos compreendermos, de nos transformarmos, de vencermos o conflito interno de angústia e solicitude, de voltarmos para o outro com o mesmo olhar generoso que nos vemos no espelho.

No túnel do Tempo

 Alegoria do Tempo (Chronos e Eros) , de Johann Heinrich Schonfeld

O tempo impõe limites, no entanto, o aprendizado nunca acaba. Nesta caminhada interna, ao analisar e identificar cada situação vivida, cada valor cultivado, cada batalha perdida ou ganha, percebi que a esperança habita o futuro. No passado estão apenas as lembranças. As escolhas que fiz escreveram a minha história e continuarão a escrever, talvez com mais serenidade, mais sabedoria, menos ansiedade, mas ainda a mesma história. A juventude deu lugar à maturidade, a rebeldia cedeu à compreensão, a intolerância encontrou aconchego na ternura e, finalmente, entendi que estou na vida para buscar a felicidade. Sou privilegiada ao entender que ainda tenho tempo para mudar. A chave do tempo está na capacidade de mudança e de adaptação ao novo. Viver é o antídoto para o tempo.

Encontro de almas

Imagem de Julie Bell

Pouco importa se é primavera  na natureza e eu estou no outono da existência . 

Ali, naquele ponto perdido em algum lugar do espaço as diferenças não existem. Apenas sentimentos. 

A paixão é habitada por um demônio, alucinação amorosa, abismo, arma que corta e faz sangrar. 

Mas naquele instante mágico somos apenas dois amantes apaixonados alimentando o espírito. 

Fundimo-nos embalados pela música que somente nós ouvimos. 

Almas entrelaçadas. 

Um encontro sem toques.

Na chuva

Imagem de Andre Kohn

Cheiro de chuva

Cheiro de terra molhada

Tipo estrada poeirenta
Choveu ontem

Sobre a cidade

E em minh’alma

Como a terra fecundada

Também eu

Fui fertilizada
Plantada em solidão
Brinquei de árvore

Servi de abrigo para
Um sonho pássaro
De canto alegre
Ninho de saudade

Amanheci prenhe de
Ternura  e esperança.

Prenhe de vida.

Bem vinda Primavera

A hora de se jogar

Imagem de Julie Bell

Tenho um rosto, um nome, um endereço conhecido. Aposto naquilo que conheço e a primeira atitude concreta é assumir cada palavra, cada pensamento, cada ato aqui registrado. 

Comecei pela disciplina de me obrigar a escrever, pelo menos, uma vez por semana. 
A obrigatoriedade de percorrer os labirintos mentais e emocionais abre, com certeza, os portais da compreensão, sem medo de me expor. 

Este escrever a que me refiro vai além das palavras, das frases bem elaboradas, dos textos brilhantes. Falo de sentimentos, de descoberta. 

Deixo para trás a timidez, mas vou continuar contando histórias. O olhar treinado para perscrutar almas mostra que só posso esperar por novas experiências se estiver aberta a elas. 

Quem sabe não surge uma Maria mais atrevida, que deixa sua sensualidade vir à tona e supera a natural impaciência pela falta de surpresas?

Um sonho

Duas crianças, de Pierre Auguste Renoir

Sonhos todo mundo tem. O meu é fazer literatura infantil. Que comece com "Era uma vez..." e termine com "e foram felizes para sempre". Escrever para crianças é, na minha opinião, a depuração máxima da palavra: pura, simples, acessível, despida de qualquer vaidade e interessante a ponto de prender a atenção de um leitor exigente. Busco isso na vida, busco isso na literatura. Antes tenho que me libertar de minha história...

À espera da Primavera

The Flower Girl, de Emile Vernon

Os dias tristonhos se findam. Esta quinta amanhece com céu azul, nuvens brancas, sol brilhante, vento frio e seco. Mais um dia para louvar e agradecer a vida, sem tentar entender o propósito dela, mas simplesmente, deixar-se esvaziar de pensamentos e contemplar a dádiva recebida. O olhar poético, as palavras soltas e a criatividade apenas fluem. Desvendar o grande mistério da vida começa de forma individual, passos lentos de uma caminhada que se faz de dentro para fora. Enquanto brindo à vida, o mundo que existe fora de mim segue seu curso normal, cheio de contradições, de dualidade, de um cotidiano de lutas que não permite a contemplação do que realmente importa: a beleza da criação no caminho de ida ao trabalho – em meio ao engarrafamento – , na revoada de periquitos e cantos de bem-te-vis, nos canteiros floridos que ficam entre as avenidas nervosas, minimizando o ronco dos carros, a buzina dos atrasados. Essa predisposição para ser feliz é interna.

Tristeza que dói

"Maria Madalena" – de Bartolomé Esteban Murillo

Há muito tempo não me sinto como estou hoje, tanto física, como mentalmente. Os últimos dias não foram risonhos. Não existem palavras que consolem a dor da perda, a tristeza dolorida, a saudade sem endereço, o medo que não sei de quê. O medo, por si só, já é sofrimento. Natural, portanto, essa angústia generalizada e sem motivo aparente, mas que assusta. Angústia que desequilibra a dinâmica psicológica, provoca transtornos mentais e dá sensação de aperto no coração. Estou convicta que essas sensações fundamentam a condição humana diante da liberdade absoluta, da vida ou da morte, o que, por sua vez, não me dá (nem a ninguém) autoridade para qualquer julgamento. Nem todo o conhecimento do mundo seria capaz ou suficiente para me representar diante do abismo da identificação. Nem mensagem de autoajuda. Passear na minha alma nestes momentos é um risco. Sinto cansaço profundo.